Não tenho escrito tanto e ao apesar dos encantos da vida
Falta algo que mal descrevo nos papéis sob a mesa
Escrevo, apago, risco, tento por inúmeros vezes falar de outras coisas.
Outros pontos e acontecimentos, mas o amor é infinito.
Não sei dizer ou fazer mais nada
A não ser o amor. A visão de amor é sempre de um homem e uma mulher.
Errados e cegos, perdidos em tipo pequeno de amor
A vida é amor. Cristo é amor.
Então como não falar de amor, se esse embala tudo nessa vida?
Como não pensar que o âmago da vida é simplesmente a vida em si, que é a poesia dos dias.
Veja, tudo é poesia. E digo: não tenho escrito muito, mas no pouco que escrevo é sobre amor.
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